Поскрипывая, качели летят назад:
До арки и сквера, скользкого поворота,
Где небо открыло лужам свои глаза
И стала реальность вымыслом от кого-то.
Как будто нас всех отправили в то турне,
Где спам мотыльков готов превратиться в хаос,
Давай раскачаем время до слов корней,
Где буря – в стакане, то есть не состоялась.
Над полем целуют осы цветов зрачки:
Хранит безмятежность мальчик пушинки легче,
И все мотыльки, не пойманные в сачки,
Садятся ему на волосы и на плечи.