фото автора
Лесная сцена перед нами.
Здесь ель как прима. Ей вослед
Выходит, трепеща ветвями,
Берёзовый кордебалет.
Под птичьих трелей переборы
(Оркестра в мире лучше нет!)
Слуга из свиты Терпсихоры
Мечтает сделать пируэт.
Но зря годами шила пачку,
Мечты о па-де-де тая.
Свежа, стройна, смолою плачет,
Приговорённая стоять.