«На том конце замедленного жеста»
трепещется безадресный вопрос,
в окошке неба медный купорос,
на нём, клочками, облачное тесто,
начало мая – странная пора,
как едкий дым без признаков костра.
Привычно вязну в ворохах вопросов.
Смеркается, ответы не нужны,
бессонницей листы обожжены,
сомненьям ни усталости, ни сносу,
лишь ритмика истерзанной души,
бормочущей стихи в ночной тиши.
В ночной тиши полезен сон, однако,
но даже отголоски не слышны,
кромсают вздохи толщу тишины
и прошлое бредёт из полумрака,
ему навстречу, с новою строкой,
спешу, поправ обманчивый покой…