Своими слухами, Гордится слабак
В круиз новеллы отправляя
Его зависть прячется в кулак
Голос жизни напрочь заглушая...
Слепой, не знающий о блеске света
Ушами видит ноющие чувства
Летящие на свисте ветра
Слабака, чья жизнь уже давно безвкусна...
А искусство как Рассвет
Мчится по всему Земному шару,
Чей свет слухами позорными согрет
И ярким светом ослепляет всю дурную славу...
Лишь так, искусство кует свои вершины
И холод кроны покоряет.
Где слабак как лжец, спешит в свои руины
Да ошибки мыслей чувством посещает...
И вот они — живущие в закате
Рассвет, как свет в конце тоннеля наблюдают
Где, каждый слух как рок судьбы, само заклятье
Но все же искусству в силе уступают...
Лишь там — искусство кует свои вершины
И холод кроны покоряет;
Где слабаки под тяжесть слухов надрывают свои спины
Не замечая, как сурово искусство с ними поступает...