И покажется затемно полчище слов,
Ожидаемо в часе втором.
Почему ты меня отбираешь у снов,
Заставляя писать о больном?
Ты, Создатель, в меня рассыпаешь стихи,
Будто по небу звёздную пыль.
Ни одной не по силам из мощных стихий
Столь искусно выведывать быль.
Отчего, в никуда устремляя глаза,
Затевая беседу с тобой,
Заповедные тайны хочу рассказать,
Истязая бумагу строфой?
Я могла бы солгать. И солгать мастерски.
Только знаю, что будет не впрок.
Сокровенное капает с каждой строки,
Как весенний берёзовый сок.
Он бежит по прожилкам сухого ствола,
Источая большую печаль.
У меня в голове затаились слова...
И они заставляют кричать!