Мы с тобой вдвоем на вернисаже
Молча изучаем полотно.
Странное, в разводах черной сажи -
Здесь оно такое не одно.
Это же, подруга, очевидно,
В этом - то и кроется подвох,
Что ему, художнику, так видно,
Но не так, как это создал бог.
Клал он на нюансы реализма,
С итальянским глянцем наравне.
Так его невнятная харизма,
Разыгралась красками извне.
Это не мазня, как ты сказала.
Это - состояние души.
Ты бы тоже так же написала?
Ой прошу, не надо, не смеши.
У него художка за плечами,
У него с отличием диплом.
Он писал прекрасное ночами,
Только как - то нехотя, силом.
Линии отточены и четки,
Лица узнаваемы, и вот
Снова высший балл в его зачетке,
Хоть и впал от голода живот.
Вобщем, их по классике учили.
В живописи - профессионал.
Церковь у Саврасова, грачи ли -
Он об этом и не вспоминал.
Не суди о творчестве предвзято,
Жажду быть в искусстве утоли.
Ведь оно порой у нас распято,
Словно Иоанна у Дали.