Рисуя круг, смыкаются дороги,
Я по нему иду в плену тревог.
Всё так циклично: вёсны, зимы, строки,
Порой земля уходит из-под ног.
Остановиться может, оглядеться?..
Пусть май допросит в сотый раз меня:
На сколько хватит сил, терпенья, сердца,
Чтобы самой себе не изменять.
Так много слов напрасных наберётся,
Извечных истин: Быть или не быть?
За столько оборотов в поле Солнца
Никак не отвертеться от судьбы.
Уже берёзы расплетают косы,
Живу... А чувства все обнажены.
Не подбираю рифмы к слову «осень»
И вижу незаконченные сны...