...
Чтоб не таиться, проще огрубеть:
Мы одиноки, всюду чёрный лес - но
Невольно замыкаешься в себе,
А откровенность видится болезнью,
Игрой, насмешкой. Искренность страшит.
Песок в стеклянной чаше убывает.
Случайный мир, в котором ни души, -
За стёклами "блуждающих трамваев".
Участье, оттолкнувшись ото льда
Чужого сердца, гибнет. Сохнут сливы,
Летит листва. Во снах, где я тверда,
Всё как-то до жестокости красиво.
Я прикасаюсь пальцами к плечу.
А по утрам опять стираю память,
Поскольку наяву я не хочу
Уже ни волновать тебя, ни ранить.
Прости мои порывистость и бред,
Но я теперь учусь самоконтролю.
Вот так и восемь с половиной лет
Пыталась защитить себя от боли,
Играла роли. Маска не спадёт -
Она уже срослась с лицом. В длину всё
Растянуто, и дождь идёт. Но вот
Бы мне, как в детстве, просто улыбнуться,
Почувствовать тепло твоей руки,
Поймать твой взгляд. Знаком горчащий ком мне.
Я так скрывала эти дневники,
Что больше и сама о них не помню.
Но рукописи, верно, не горят.
Я стала недоверчивой и скрытной,
Хотя уже тринадцать лет подряд
Тянусь к тебе. Найти тебя внутри б. Но
Фатальный холод пронизает сад,
Который прорастает в чёрный город.
Я больше не решусь тебе писать.
А встреча намечается нескоро...
(17.11.2014, 13:40, г. Волгоград)