...
Однажды я проснулась: чувства нет.
А пол усыпан лепестками роз да
Тоской страниц. Легко... Но я поэт:
Страданья - мой насущный хлеб, мой воздух.
Я не умею черпать в буднем тем,
Средь суеты чужие мысли красть и
Сплетать. Стихи мы пишем только тем,
Кто вызывает искренние страсти.
От ровных долговечных чувств тепло,
Когда ноябрь шуршит сухой листвой, но
Рябины проникают за стекло,
А в сердце грусть. Не менее достойны
Родные люди наших сильных строк.
А милосердный мудрый Бог узрит всё.
Я каждый раз писала поперёк
Листа, как вдохновляемая жрица.
И против воли (стёрла бы до дыр!)
Всё воспевала кукол из фарфора,
Жестокий город и плывущий мир.
А точкой утешенья и опоры
Мне остаётся тот, с кем налегке
Смеёмся мы в беседке на дворе, но
О нём - скупая запись в дневнике
Да пара неплохих стихотворений...
(9.11.2014, 2:49, г. Волгоград)