...
Такое спокойное ровное чувство.
Оно согревает меня в этот холод.
И лишь иногда мне становится грустно,
Что мой человек уже больше не молод,
И я не ребёнок, а жизнь быстротечна,
И маска застыла в нелепом оскале.
Вернуться б назад и тебя уберечь, но
Четырнадцать лет мы друг друга искали.
Красивые образы стали иными.
Они хороши и сегодня, но всё же
Судьба замыкает дороги в круги. Мы
Любимым, наверно, уже не поможем.
Ты знаешь, мне страшно к тебе прикоснуться,
Невольно приблизиться, проговориться.
Среди традесканций, бегоний, настурций,
Подвядших, подобно усталым страницам,
Легки завитки сизоватого дыма,
К картине подходит роскошная рама.
Себя заставляла отправиться мимо,
Хотя ведь душа намекала, что прямо.
О, сколько же времени мы упустили.
Писать на весу, на ладони держа лист.
Смотреть на себя в зеркала - не чисты ли
Глаза? Нет, в них нежность и тихая жалость.
Неделю назад задыхалась от страсти,
Но то, в чём нуждалась как можно скорее,
Что сильно влекло, что казалось прекрасным,
В ближайшие несколько лет постареет.
Жестокое, неумолимое время.
Никак не привыкну к засохлости сливы
И мёртвости ос в золотом октябре. Мы
Живём неосознанно, но прихотливо.
На чашках кофейных фарфоровых - маки ль?
За тесным столом мы беседуем - с теми ль?
Мой темноволосый смеющийся факел
Не больше, чем солнце, но лучше, чем темень.
Очнуться с утра невлюблённым - так пусто.
Не тронет искусство, не нужно ликёра,
Не пишутся строки. Каким будет чувство?
Не знаю. До Нового года нескоро...
(6.11.2014, 23:44, г. Волгоград)