Я протру Иисусу облик,
Аккуратно, чистой тряпкой.
И, хотя, накрыт мой столик,
Но живётся мне не сладко!
Все, как водится, на грани.
И судьба, несправедлива!
Лучше ли когда-то станет?
Рожи корчит месяц криво!
Помоги же, Боже милый!
Зря наказывать не надо!
Жизнь- уныла и постыла.
Мну платок в слезах с досады.
Я протру икону эту.
Да, в пыли вся, но- любима!
Месяц май шагает к лету.
И цветет неповторимо.
Мне встряхнуться бы сильнее!
Обозреть без страха дали.
Остальное б мы сумели.
Горевать же зря, не стали!