Осень льнёт ко мне всем телом,
на плечо слезу роняет
и целует неумело,
и молчит, зачем не зная…
Я ж, бродяга, став ей мужем,
ласки рассыпал впустую,
а к утру ушёл по лужам,
по забыв про золотую.
Пусть другая осень плакать
будет через год в постели,
будет сладко, будет слякоть,
будет жаль, что не успели
до утра познать друг друга.
Но когда устанут руки,
белым нас укроют вьюга,
испугают чёрным муки.
(октябрь 1995)