И не пишутся больше стихи,
Всё прошло, всё давно - отболело.
Не сжимает от боли в тиски
Ни душу мою, ни тело.
Легче дышится – в тишине.
Но мудрее я, знаешь, не стала!
И свернувшись, сидит в глубине
Слов прощальных моих – запоздалость.
И пусть всё же тлеют угли
(Это верно любви отголоски?!)
И не пишутся больше стихи......
В моей жизни теперь – «всё просто».