Мне, может быть, тот концерт Сарасате
Сыграет шмель рыжий, влетевший в окно
Нашей кухоньки тесной, где кустик фиалки
Расцветает в горшочке под солнышком. Но
Ни фиалок цветенье, ни запах ванили
От моих куличей не прельщают его.
Бьётся он о стекло, даже не замечая,
Что слева - свобода, совсем ничего.
Так и я: позабыв про духовку,
Всё пытаюсь спасти, подвигая рукой
Туда, где открыто, где солнце и ветер
В листве молодой расстилают покой.
Испуганный шмель в своей новенькой шубке
Жужжит и жужжит, о спасеньи моля.
Я сожгла куличи. А концерт Сарасате
Я послушаю после, уже без шмеля.