Мое солнце сгорает напротив,
время не лекарство, время – самый любимый наркотик.
Прахом на песках судьбы оставит только память
и единство одиночества,
и больше не оставить,
не найти себя внутри определенностей и формы.
Моя бездна голодна, ее и вечность не накормит.
Ну, а вечность только в мыслях и питается лишь бездной,
я хотел оставить истину, но остаются только песни.
И остаётся только запах пустующих зданий,
свет во щели ставен
и горящими листами
альманаха своей жизни собирать мозайку боли,
цвета крови –
это все, чего любил, чего достоин.
Нахожу себя опять на позабытой переправе,
где ищу тебя мелодией на жизни, цвета клавишь.
Для чего? Покуда всё, зачем искал, уже не помню...
И тебя не знаю, а себя тем более забуду с болью,
и оставляю только ауру и память,
и бросаю всё, держа судьбу, дрожащими руками,
чтобы слиться воедино, ничего не зная кроме,
собирать, сжигая, пазл альманаха, цвета крови
и развеять пепел в мир, который был исконно попран,
так и добрым
своим словом вить подобие и образ,
получая из высокого искусства только мусор.
Расскажи, доколе мне себя не слышать в одиноком пульсе
и строить крепость на руинах постоянства,
где все держится как будто на соплях и лейкопластыре?
Но мне ни хаос и ни энтропия не помеха,
я ищу тебя... Но сам внутри души теряюсь эхом.
Нахожу себя в пустыне, будто в горнице без окон,
в доме Бога.
Почему же мне так весело и одиноко?