Каких соловьев мне подкинет природа,
играя на спор в остывающий век?
Заходится горлом сухая погода
в низине петляющих медленных рек.
Поодаль, в кустарнике – гнёзда без света,
примята горчащая пеплом трава,
как будто вся жизнь наизусть перепета
запойной пичугой не раз, и не два.
И чудится мне в очевидном простое
отрезок пустой болтовни не со зла
испивших янтарный отвар зверобоя,
чья птичья эпоха на убыль пошла.
В тени ли грустить о несбыточном благе,
а может быть пусть остаётся, как есть:
усталая трель в крутобоком овраге,
зовущая изредка рядом присесть.
ДЛЯ ВЫХОД ИЗ ПОД КОНТРОЛЯ