Глотая пыль сухих дорог
На цыпочках бегу по горизонту.
Как у собак, не признанных пород,
Проклятия летят ко мне вдогонку.
Бегу назад, с погони обезумев,
Ни на минуту не сменяя шаг,
А будущего гниль свинцовой пулей
Мурашками танцует на плечах.
Всё сложится, всё стерпится, сотрётся,
И чистыми вновь сделаю страницы.
Всё будет так, как в песенке поётся,
Но только у подножия гробницы.