Истосковались что-то люди наши -
Никто их не гоняет на убой,
Никто платочком из окна не машет
В преддверье новой бойни мировой.
Ни по кому никто давно не плакал
И Вечного огня не зажигал,
И на Дону цветок степного мака
Как будто бы не в полной мере ал.
И тускло небо над Саур-Могилой,
И мутная течёт в реке вода,
И без войны нам словно жизнь не мила,
И движется как будто в никуда.
Неужто русский дух из степи этой -
Дух неуёмной и слепой войны?
Отсюда родом многие поэты
И лучшие российские сыны.
Больное сердце русского Донбасса!
Шахтёры, металлурги, казаки,
Созрела их критическая масса,
И в мире, видно, жить им не с руки!
Все войны начинались с Гуляй-поля,
И всех нас гнали сквозь Изюмский шлях,
А может здесь родилось слово "воля"
И вырвалось на волю впопыхах?
Неумное, свирепое порою,
Такое, как тачанка у Махно,
Присущее бандиту и герою,
Но с русскою душою всё равно!
Мы пробовали, но не получилось:
Ну не подходит нам Армагеддон!
Чем хуже Карачун, скажи на милость?
А речка мёртвых - это ли не Дон?
Я, честно, сам с другой реки - Кубани,
Но там таких не меньше чудаков:
Извечные рассадники восстаний
Донских или кубанских казаков!
Не полыхнуло бы по всей России,
А то ведь снова в мире задрожит,
И за грехи стороннего мессии
Опять Господь поставит нам на вид.