Хватало их на каждый век,
Но всё-же, кто-же он такой,
Супер-богатый человек,
Мудрец? Но с рвущею рукой.
Богат за счёт больных детей,
И недостроенных домов,
В усладу собственных страстей,
Он родину продать готов.
В тумане длинные нули,
И жизнь как-буд-то без забот,
Под белой краской корабли,
Икрой заправленный живот.
Всегда к таким бывал вопрос,
От-куда многослойный жир?
За счёт кого такой прирост?
За счёт чего роскошный пир?
Ответ как правило такой,
Не Бог, но дьявол подаёт,
Злато стекается рекой,
К тому кто Бога предаёт.
Навал, за стрижкою овец,
В глазах кого-то молодец,
И даже золотой телец,
Моммоны сумасшедший чтец.