Машина шьёт, и слышен голос мамин.
Вот так её стрекочет механизм.
И каждый раз в груди тяжёлый камень
Усиливает будничный трагизм.
Как часто под негромкий цокот мирный
Я утром пробуждался ото сна!
И труд свой продолжая ювелирный,
Весь день машина пела допоздна.
Но вот она умолкла постепенно
И много лет пылится взаперти.
И то, что в жизни было так бесценно,
Пропало и его уж не найти.
Конечно, ей тоскливо без хозяйки.
Поблескивает смазанный металл,
Как будто слёзы льются без утайки,
Что отдых нежелательный настал…
Но всё же я недаром сын портнихи!
Я шью на той машине иногда.
И голос мамы ласковый и тихий
Доносится из детства сквозь года.
Постскриптум:
Вам может показаться, что всё плохо,
Но нет, не столь проблемы глубоки.
Пока что не закончилась эпоха,
Работать просто стало не с руки.