В сыром, полуразрушенном подвале,
мальчонка, обнимающий сестру,
шептал ей тихо: - «Потерпи, родная,
обстрелы прекратятся все, к утру».
Он знал, что это ложь. Не прекратятся.
Не мог ей это, он сказать в глаза.
Сестренка же, тихонечко рыдала,
и видел брат, как катиться слеза.
А завтра, новый день, и новый ужас,
разрывы, выстрелы, куда-то все бегут.
И брат, в свой дом, пытается пробраться,
за книгами, на несколько минут.
Ведь в их подвале, нет ни интернета,
ни "телика", не "ловит" телефон,
лишь лампочки унылый лучик света,
им заменяет солнце из окон.
Схватив лишь сказки, и портрет семейный,
брат торопился (могут ведь стрелять),
и побежал к убежищу, обратно,
сестренке, чтоб не плакала, читать.
Ведь он теперь, за «старшего», в семействе,
и должен за сестренку отвечать.
Отец погиб, как воин славной чести,
ну а в больнице, раненная мать.
И брат бежал, то медленно, то быстро,
"азовцев" видя, прыгал за забор.
Передвигался очень осторожно,
он, по родному городу, как «вор».
Он сам не знал, как это всё случилось?
И почему в огне, родной Донбасс?
И как ответить, на вопрос, сестренке:
«За что, стреляют, злые дяди в нас?».