* * *
Спички сырые, ольха: пык-мык —
жалкое пламя пляшет.
Дырочку Бог надышал, приник,
смотрит на горе наше.
Око мерцает — звезда полей.
Злую слезу смахнувши,
Он сожалеет: создать людей?
Да, вариант не лучший!
Светится Лира в Его руке,
сжатой в ночи до хруста.
Булькает варево в котелке.
Жить — это, о, искусство!
Прямо ходить и не гнуться под
ветром крутой эпохи?
Слышишь, угрюмо тайга поёт,
гулко скрипит на вдохе.