Играют в танчики ребята,
Высокоточно бьёт арта,
Орда бодра и таровата,
Её концепция проста:
"Спасенье" мирного народа
Путём бомбёжек и побед
Над городами с самолёта,
Их превращая в винегрет.
Пусть кто-то будет недоволен,
Но понеслась игра ва-банк.
Заткнись, коль слишком сердоболен,
Не вешай на бойцов собак!
Они герои, без сомнений,
Но жизнь – всего лишь сущий пшик.
Как концентраты поколений,
Они удобрят материк
Железным хламом и телесным.
Поля сражений за века
Так плодородны, будто тесто,
Впитав погибшие войска.
Растёт пшеница только гуще
На пепле, крови и костях
В идущем за войной грядущем,
Забывшем сказки о боях.
А мирный люд (чего же проще!)
Отстроит снова города,
И время скроет в чёрной толще
Плоды преступного «труда»,
Когда вокруг гремели взрывы,
Крошился вдребезги бетон,
А те, кто оставались живы
От похорон до похорон,
По тёмным прятались подвалам,
Молясь и плача… Лишь вопрос,
Как свежий труп из-под завала,
Прервёт любой официоз:
«Зачем?» Нелепы оправданья,
Когда убийство – не игра,
А смерть имеет очертанья
И жар всемирного костра.