Мой отец возвратился из ада,
больше водкой и нервами жил,
но поставил забор вокруг сада,
крышу новеньким тесом покрыл.
Я таскал молотки и киянки,
из щепы корабли мастеря.
Подходил и в воздушные ямки –
прямо в небо! – бросал он меня.
А лишь выпьет – шумит, нету сладу.
И бабулю расстроит, и мать.
Протрезвев, он бои за Пиллау,
Фюрстенвальде начнет вспоминать…
Мой отец возвратился из ада,
больше водкой и нервами жил.
«Так чего же тебе еще надо?!» –
сам себя я сегодня спросил.