Ты говоришь «Умри».
Я привыкаю
под платьем прятать раны и коленки.
Но всё ещё убийственно живая
в своём пятидесятом gray-оттенке.
Как маленькая Франция в рассрочку -
на много зим, неспешных и унылых.
Не выдавить бы - ни слезу, ни строчку,
не выстрелить бы - ни в упор, ни в спину.
Благословить. И снова отражаться
в кусочке потускневшей амальгамы,
в компании картонного паяца,
рисующего в столбик пентаграммы.
(за каждый день - по звёздочке в кружочке).
Пылать огнём, душой не выгорая.
И рисовать упрямо хвостик к точке…
Ты говоришь «Умри».
А я живая…