Снится мне в понедельник
сон, будто я из бронзы.
Прямо на постаменте
голый стою. Тверёзый.
Передо мной Наташка,
в бледных руках винтовка.
Рядом её мамашка
лает на всю парковку:
– На изготовку! Целься!
– губы куриной гузкой.
Выскочил полицейский,
хвать меня – и в кутузку!
– Что же вы, солнце наше,
голым – на постаменте!
Ладно бы хоть Наташка –
тут же Макдональдс, дети!
Бить бы тебя, кудрявый,
драть до потери пульса!
Но помешала мявом
кошка. И я проснулся.
Вышла у них промашка.
Казус случился в общем.
Пушкин ведь тоже Сашка,
только крутой и тощий.