Земля опять распахана печалью, повсюду, трижды, поперек и вдоль.
И воронье кружится над полями, не зная, где же лакомей кусок.
Иглой войны по тонким детским венам идет наркотик века- страх и боль.
Ракеты попадают прямо в сердце, от смерти мы всего на волосок.
В хрустальных вазах выцвели озера- они не отражают синь небес.
Трава седеет, даже не взошедши, познав всю боль сынов земли своей.
За пазухой врага орудий ворох: уже не будет нам цветных чудес.
Ракеты попадают прямо в сердце: сегодня снова веет суховей.
Цветущие сады застыли в дреме- не нужен мертвецам ни цвет, ни плод.
И перекресток, что недавно взорван- как жирный крест на всех былых мечтах.
Орет судьба на вымятом просторе, война ей кляпом затыкает рот.
Ракеты попадают прямо в сердце, взлетело много душ, как малых птах…
Слова теряют смысл в пустых беседах, а тишина неведением звенит.
И сон без снов становится привычным, ведь явь размыта вся уже давно
Устало бродит солнце днем по кругу, стараясь не заглядывать в зенит.
Ракеты попадают прямо в сердце, немое черно-белое кино…
Распластанные пальцы небоскребов обломками торчат из под земли.
И кажется, что нет такой молитвы, которая бы чем-то помогла.
А кто-то там опять дает команду: один, два, три, четыре, целься, пли!
Ракеты попадают прямо в сердце, за ними- чья-то сгорбленная мгла…