Есть время, где пишу тебе и жду
и, вместо моря, только море улиц.
По памяти
плету белиберду,
читаю Бродского,
мечтаю лопать устриц,
В каком это году?
Позавчера.
Тогда, когда беременное солнце
катилось на библейский Арарат
в надежде, что дитя его спасётся.
Есть вера. И у нас есть только мы.
Моя страна в броне, а я раздета.
Стреляй же, не молчи. Возьми взаймы
у времени, в котором жду ответа.