Дрожит рука и трудно
на бумагу ложатся строчки.
Война затмила разум мой.
Но через боль, комкаю мокрые
листочки,
И снова достаю сухой.
Донбасс,в крови,Донбасс в огне,
И во дворах,с песочка бугорочки.
А на берёзовых крестах,
Не писано имён,лишь цифры,
Да бумажные цветочки.
"Счастливые"- земле предали
ночью,
А остальных,Господи - прости,
На руку скорую,положены
в воронки.
Лишили дальше,им свой крест
нести.
И это в двадцать первом веке,
Когда за счастье-вода и сухари.
Когда в подвалах умирают дети,
Так мало побывав,у маминой
груди.
И не скрывают слезу солдаты,
Смотря на братика с сестрой.
С утра:"Когда приедет мама?
Сегодня день, пошёл седьмой".
И ходят желваки на скулах,
Рука сжимает автомат.
Стоит в руинах Мариуполь,
И в воздухе витает смрад.
И снова нервы на пределе,
Но в этот раз,благая весть
идёт.
Сплотилась Русь, в тяжёлые
минуты
И без приказа встал народ.
И гордость за страну берёт
лихая:
За мощь,за то,что душу
на распашку всем.
За то,что обняла Донбасс,как
мать родная,
За лучшего солдата на Земле.