Так по крупицам
возвращаются слова.
Из безначальности
я собираю
пепел.
И всё, что было
брошено на ветер,
стремится,
обновлённое,
сюда.
Стремится,
как прозрачная
вода.
Вода и ветер…
Так по крупицам
возвращаются слова,
и жизнь,
не обусловленная
болью,
в них раскрывается
цветами и покоем,
и раскрывается
весна и тишина.
Огнём страдания,
испитого сполна,
огнём,
из безнадёжности
воскресшим,
я возвращаюсь,
собираясь
песней.
Вдыхаю, пробуждая
пепел,
ведь этот пепел
на ладони –
я сама.
Пусть несказанное
останется за гранью,
пусть безмятежное
таит в себе
мятежность,
стихийный гнев
и неземную
нежность –
я возвращаюсь,
словно первая
гроза.
Пусть дух израненный
опять откроет
сердце
перерождением,
прозрением,
любовью.
Пусть разливается
тепло, и с кровью
я вырываю
омрачений корни,
я вырываю,
воскресая, колья.
Я открываю
не ослепшие
глаза.
Я прорываюсь
родником прохладным
из-под земли –
из сердцевины
ада,
и липкая смола –
осадок –
да не удержит
обновлённые слова.
Да не удержит
безначальность силы,
подобно гробу,
неживая твердь.
Да, чтобы возродиться,
нужно
умереть.