Мне кажется, что с Montenegro,
Я в институте обручён,
По крайней мере, третье лето,
О ней я думать обречён…
Не обручён, а там родился,
Я даже вижу наяву,
Как эти три последних года,
Там в одиночестве живу.
И каждый раз в начале июля,
Я жду заветный самолёт,
И вижу, ты бежишь по трапу,
И всё в душе моей поёт.
Но только ты земли коснешься,
Волшебной туфелькой, как вдруг,
Видение сразу исчезает,
И чёрно-белый мир вокруг.
Твой день рождения, Montenegro,
Мир, кажется, с ума сошёл,
Но через год июль наступит…
И я встречать тебя пошёл.