Выходные, как будни, будни, как близнецы,
у гармошки мечты прохудились меха,
вот и время как прежде, вновь не взять под уздцы
и спадает с наивных надежд шелуха.
Ведь сегодня всё тоже - то, что было вчера
и известна с утра предсказуемость снов,
как податлива глина под рукой гончара,
так и день хмуро ждёт вновь обыденных слов.
На заброшенном пирсе не дождалась Ассоль,
чад потухших лампад закоптил образа,
у судьбы, непременно, есть краплёный король,
сколько прикуп не жди, в нём не будет туза.
Всё осталось в когда-то, всё осталось вдали,
ничего то, что было уже не вернуть,
без попутного ветра не плывут корабли
и без крыльев мечте к облакам не вспорхнуть.
И от прошлых сражений не дождаться побед,
не исправить грехи, да хоть кровью клянись,
вот и всхлипывать глупо дням прошедшим вослед,
уходя, лишь с улыбкой, на них оглянись.
Разве может живущий быть совсем без греха,
а иначе, пожалуй, не стоило жить...
У гармошки усталой прохудились меха
и нет времени их новой нитью зашить...