Во мне течет не столько кровь по жилам,
А сколько строчки из серебряных стихов.
В мои анализы не заложили
Графу телец рябиновых основ.
Забыли изумрудные цепочки
белеющих аллей
измерить по шкале из многоточий
поэтов русских - лучших из друзей.
И не беда, что всё не отразилось
в скупых отчётах медицинских карт,
Ведь главное: сегодня мне приснилось,
Как из Москвы бежал Бонапарт.
За ним гнались по снежному безмолвью Тучковы братья с саблей наголо...
Лежат, блестя у изголовья
стихи Марины, словно серебро.
09/02/2022г. Л. С.