О, осень жизни, каждый день - ненастье,
как много в нём оттенков чёрной масти,
мои года - опавшая листва,
в оставшихся - ни радости, ни страсти.
Едва бреду, в ночи мне не до сна,
спешит навстречу молодость - весна,
я был в ней тоже весел и беспечен,
собой красив и также бессердечен.
Не раз плясал с красоткой до утра,
не ведая печалей, боли, скуки,
к чему теперь вся эта мишура,
когда и трость поднять не в силах руки.
Я мудрость в одиночестве постиг,
что наша жизнь - один короткий миг.
Среднеазиатский сонет.