Жизнь коротка потому как раз,
Что чем дольше мы живы,
Тем заметнее на фасадах грязь,
На лице — морщины.
Потому и круги и в глазах и под
Не расходятся, что не гладью
Вышивал тебе Господь наперёд
Подвенечное платье.
Это не осень, не дождь зарядил всерьёз,
Никакие не нервы,
Просто тушь
Из-за понабежавших слёз
Растеклась под вечер по небу.
И когда в глазах твоих снова жжёт,
И сдержаться, не хватит сил человеческих,
Ты зовешь его, но он не придет,
Потому что ему больше незачем.
Будто сверху кто-то. Насквозь. Гвоздём.
Да так, чтобы дольше болело,
Будто город истёртым кирпичным ртом
Пережёвывает в слякоть тело.
Так яснее - боли не разделить,
Крестословицей не заштопать
Пустоты, караулящей у двери́,
Безразличного взгляда окон.
Так опять по слогам повторять «дыши»,
По шажку привыкать к кислороду, улыбке, смеху,
В сотый раз растирая бегущую кровь души,
По щеке влажным пальцем осеннего стылого ветра.