По ночам приходит и говорит:
– У меня внутри, мол, опять болит –
здесь, где небо вызвездило висок...
ниже – там, где белый, как снег, песок,
там, где лодки сохнут и паруса...
там, где море помнит твои глаза,
и меняют волны, играя, цвет...
в межреберье – слева – где тьма и свет
так близки, как будто бы: всё – конец.
Тело помнит холод твоих колец,
осторожность пальцев и жадность губ.
Выбирать, казалось, одно из двух –
проще, чем из трёх...
оказалось – ад.
Я упрямо стрелки кручу назад
на часах...
на компасе...
«Не боли».
Разве мало:
ты – у меня внутри –
мёдом жгучим...
терпким густым вином...
говорящей птицей и...
странным сном,
тем, который смотришь и наяву...
Он – я знаю точно – уйдёт к утру,
чтоб проснуться, чтобы...
не выбирать
с кем грядущей ночью делить кровать,
а кому присниться...
с кем видеть сны
и шептать на птичьем:
– Скажи же: «мы».