Свить гнездо из одеяла,
чтобы книжка в путь позвала…
Дождь по стёклам, лужи, грязь
с внешним миром смоют связь.
За окном деревьев руки
к тучам вытянулись в муке:
«Солнце где, скажи, апрель,
лжи весенней колыбель?»
Так и хочется укрыться,
зачитаться небылицей,
и считать до мая дни,
и на улицу ни-ни…