На УкрАине – аврал:
беглая пехота.
И шурует по дворам
мародеров рота.
Заменив нашивки на,
«Z», шагает в ногу
озверевшая орда,
предавая Бога.
За «своих» хотят сойти
подлые окурки.
И стреляют на пути
в хаты, в переулки.
Нипочем им старики.
Не беда – малявки.
Всех подымут на штыки.
Все разграбят лавки.
А за лесом у реки
снимут камуфляжи.
И – в гражданские портки.
И в мешки – поклажу.
И с награбленным - домой,
к матерям и бабам,
задирая хвост трубой:
мол, я - воин храбрый.
А по селам и дворам -
западная пресса:
мол, смотрите, как русня
здесь давила прессом.
Трупов парочку найдут:
снимут крупным планом.
Раструбят, что «орки тут
на мирняк напали».
На брехне ведут войну,
Гроши им не пахнут.
У своих же и крадут.
По своим и жахнут.
Утопили все в крови.
Замутили воду.
Но придут богатыри!
И начистят морды!
И заставят на миру
догола раздеться:
и наколки тут как тут,
и не отвертеться.
И синюшные кресты –
галереи свастик.
Будут выводы просты
у народной власти.
Будет слышен приговор.
Будет и исполнен.
И получит мародёр
от людей по полной.