(памяти Олеся Бузины)
То стихи, то война. Убивают Поэтов.
Нарисуйте меня журавлём - я взлечу.
Погибает страна, чуть-чуть не дожив до рассвета.
Ведь с Поэтом уходит "Могу!" и "Хочу!"
Тот, кто знал обо всём, сделал вид, что молчание - злато.
Тихо щёлкнул затвор и Поэт полетел в небеса.
Кровь бежит горячо на холодный асфальт виновато,
Застывая в упор в ушедших от нас голосах.
То стихи, то война. И война, и стихи вперемешку.
Люди песни поют, сберегая слова о любви.
И стремится строка на листок корявая в спешке
Рассказать как нас ждут: "Приди, ненаглядный, приди!"
Да, убийцы молчат - враг наш коварен и злобен.
Все готовы душить чувство братства и радостный смех.
Значит надо Врача - голос совести грому подобен.
Значит будем дружить, развивая строкою успех.
То стихи, то война. Убивают Поэтов.
Нарисуйте меня журавлём - я взлечу.
Чашу выпью до дна, песню спев про горячее лето,
Отдавая себя отваге души и мечу.