И всё же, кто такой поэт?
Он вечно спорит сам с собою.
О радости, и о любви,
О смысле жизни и о горе.
Гонимый ветром и людьми
За то, что с ними вечно в ссоре.
Как лист осенний на земле,
Растоптанный толпою…
Бывает так, что строки не ложатся на листок,
И чтоб создать произведенье
Немного выпить должен он
Тогда к нему придет то вдохновенье
С которым Пушкин создавал свои бессмертные творенья.
… Ну, вот, и вдохновенье вроде есть…
Но-о дело в том, что нет таланта!
Его не взять и не купить.
Он не подвластен звону злата!
О МИР бесчестья и разврата!
Зачем поэта ты родил?
Себе на радость, иль на горе?
А может, чтобы он тобой не понят был?!