Без боя подскажи, о чём писать?
Напрасно битый час сгорают свечи,
Поэту, так привыкшему молчать,
Без строчек никогда не станет легче.
По образу чистейший интроверт,
Уходит от толпы в далёкий угол,
Молчание хранит его секрет,
Оно же подвергает тяжким мукам.
Я вновь среди разрозненной толпы,
И дышится здесь, кажется, неплохо,
Но в памяти незримые следы
Невольно заставляют ждать подвоха.
«Что сделалось с тобой?», «Зачем тетрадь?»,
«Заканчивай скрипеть карандашами»,
Ну как же на такое отвечать?
Выходит, даже проще, чтоб молчали.
У ночи забирает право день,
Луч солнца растекается по окнам,
Но хочется скорей вернуться в тень,
Привыкшему во тьме не одиноко.
Смотреть на равнодушную луну,
Рассказывать печали и тревоги,
И, слушая немую тишину,
Раздумывать о пройденной дороге.
Не мерить каждый день календарём –
В таблице дважды два всегда четыре,
А если у кого-то кратно трём,
Наверно, похвалы не заслужили.
Ни правил, ни таблиц, ни аксиом,
Не знают достоверных доказательств,
Доходят до всего своим умом,
Ценой ошибок, боли и предательств.
Записывают выводы в тетрадь
Для собственных непризнанных расчётов:
Ну что там, подскажи, о чём писать?
В толпе мне неуютно отчего-то…
15.04.22