Веду привычный свой ритмический рассказ,
на месяца разменивая луны.
Корова – суета подобно жвачке нас
прожёвывает, чтоб однажды сплюнуть.
Печально пропадать безликою травой,
чтоб позже стать засохшею лепёшкой.
Читатель, не качай с укором, головой,
но просто соглашайся понемножку.
Привычка, точно пыль, или, скорее, ржа,
скрывает все находки потери,
но это – жизни суть и некуда бежать,
но в лучшее необходимо верить,
так обучали нас. Покой или уют –
всё это, – лишь мираж. Бегом или враскачку,
мы следуем мечте, а нас пока жуют
и непременно сплюнут, точно жвачку…