Худеет календарь, но вера не иссякла,
и снова я бегу навстречу почтальону.
«Не из Москвы?» — ему бросаю нагло,
а он мне: «Ожидайте», — по шаблону.
Прошел октябрь, парочка дождей,
немного снега, и декабрь на пороге.
Зимой особенная грусть среди людей,
и сами в прошлое несут зачем-то ноги.
В почтовом ящике какой по счету день
один лишь снег — достойная замена.
Как только у ворот мелькает тень,
бегу на улицу со скоростью спортсмена.
Протягиваю почтальону свою руку
и также нагло говорю ему: «Отдайте»,
почти не в силах вынести разлуку,
но он мне, как по тексту: «Ожидайте».
Пусть не письмо, но нежное послание
из хрупких рифм моей слепой души.
Мое заветное на эту жизнь желание —
твое внимание. Молю тебя, пиши.