Итог один, лишь плеть вдоль рёбер,
Под свист толпы ещё поддать,
А я, привык еще в утробе,
Душою свист тот принимать.
Обидно, что вы, даже в радость,
Когда под вечер вновь судьба,
Смахнёт на пол мою усталость,
Поэта, путника, раба.
Ведь редкий гость, иль просто встречный,
Подаст в сосуд моей судьбы,
Чуть-чуть своей любви сердечной,
Что жажду я, как все рабы.
Но вновь итог такой как прежде,
Не каждый сможет ведь подать,
Рабу в потрёпанных одеждах,
Принявшему, весь век страдать.