Косяки летят на север.
Тучи бродят как в бреду.
Я бреду, но не уверен,
Что куда-нибудь дойду.
Под сугробами ручьится,
В унтах чавкает вода,
Капли пота на ресницах
Повисают иногда.
Из берлоги вылез рядом
Весь замоченный медведь,
Посмотрел голодным взглядом,
Но не счёл меня за снедь:
Странно хлюпающий парень
Прёт с молитвой на устах,
Гость, желанный как татарин,
Только порохом пропах.
Мишка боком – дал дорогу,
Отступая крабом в лес,
Миновал свою берлогу
И обратно не залез.
Не фашист он – мне не ворог –
К речке, вскрывшейся дней пять,
Покатился под пригорок
Снулой рыбки поискать.
Достаю с планшета карту,
Убираю пистолет,
Ориентир ищу с азартом…
Но реки на карте нет.
Вижу, правда, край распадка
Под названьем: «Сухой лог».
Вот весенняя загадка –
Это в нём я так промок?!
Обсушиться бы немного,
Чтобы вовсе не замёрз,
Но согреемся дорогой –
Мне до фронта сорок вёрст.
За распадком догорает
Мой подбитый самолёт.
А вода следы смывает –
Вражья стая не найдёт.
* * *