На очень-очень тонком волоске,
Который называется «сейчас»,
Качаемся, как зёрна в колоске,
Пока наш луч внезапно не погас.
Срываемся в безмолвие, во мрак,
А может в свет и музыки поток,
И там уже не важно кто твой враг,
И что предрёк какой-то там пророк.
Всё это важно тут, точней, сейчас,
Вот в этот миг на тонком волоске,
Когда готовишь фрукты про запас
И думаешь о будущем мазке.
Имеет всё значение и вес,
Что есть снаружи, что живёт внутри.
И, углубляясь в мелочи, как в лес,
Уже не видно точного пути.
Куда, зачем, откуда, почему?
На несколько мгновений дежавю.
И снова в матрицу к неясному тому,
Что мы привыкли называть «живу»…