Стучатся в окна вьюжные скитальцы.
Зима ликует: «Осень умерла!»
Уставших птиц напоминают пальцы,
лежащие на краешке стола.
Ты наколдуешь как всегда туманы.
Застынет в небе лунная печать.
Не попрошу у неба снежной манны.
Молчал. Молчу. А хочется кричать.
Хотелось быть – остался не замечен.
Затихли реки в панцирном плену,
во мрак за ними устремились речи.
Так время безразлично ко всему.
(октябрь 1995)