Запах йода местами, хруст рАкушек под ногой,
Море шепчет тихонько, не соглашаясь с ветром,
Из-под утренней дымки, пунктирной строкой,
Лодки ползают по горизонту в порыве неясно-щедром.
Здесь легко, как туман, опускается мелочь дум,
Невпопад вылезает главное и больное,
Словно птица бьется о камни височный шум,
Истончаясь тенью в полуденном мареве зноя.
Холод волн весенних, пощипывает смеша,
Оставляя соли налёт на застывшей коже,
И звенящей пустотностью отзывается вслед душа,
Отметя бесконечные "как же, где же, что же..."
Гальку мерить горстями, оно конечно мудрО,
Сортируя по цвету, размеру, форме, весу,
Только море в ответ, бросит своё "зеро",
Наложив на правых и левых вето и антитезу.
ЗакружИт осколками перламутра взвесь,
И песчинки кварца, словно событья, дороги, годы,
Волны, меж ладоней слижут, сбивая спесь,
Намекая, обратной дороги нет, как ни жди погоды.
Сколько разных фигур, замков и городов,
Море стерло волной играючи – без вражды,
Берега очищая для новых душ и бунтов,
Оставляя янтарными каплями тех, чьи чисты следы...