Такие хрупкие, такие трости...
Шатаемся, колеблемся, летим.
Гоняет ветер, и кошмарят грозы,
нас взвешали давно, мы так легки.
Так сильно мы зависимы от ветра...
он дует в нас, диктует путь, полёт.
Огромная, падений наших, бездна.
падений путь, и весь полёт больной.
Падений путь, вдали от нас высОты,
подует ветер - совершит полёт.
Он знает нас, ему известны трости,
и будет дуть, и не видать высот.
Он дует сильно, и сбивает трости,
разлучит нас, и будет хорошо,
что если мы кода-нибудь вернёмся.
Я знаю, между нами он прошёл.
Летим и сеем прытко, непотребство,
взираем на руины, жрём печаль.
Мечты лепили - жизнь теперь нелепа,
и смрадом дышит наш любой причал.
Вот глас, вот воздух вроде бы трясётся...
Вот рядом воцарилась глухота.
И ветер злющий дирижорит строго,
желая помощь всякую отнять.
Любая боль чужого - незнакомка.
В сочувствие не верил никогда.
Укрытий нет от града тяжкой скорби.
Град силами своими не унять.