Август плутает в Питерских подворотнях.
Греется в солнечных пятнах,
будто довольный кот.
Значит ли это, что не за горами осень?
Значит ли это, что кто-то её не ждёт?
Август в афишах выгоревшей рекламы.
В стареньких книжках, забытых на чердаке.
В серой пыли, в пылу коммунальной драмы,
в сорванных яблоках, в порванном рюкзаке.
Он златовлас и улыбчив. Спокоен. Кроток.
Голову на бок склонив, полуприкрыв глаза,
Август следит с крыш городских высоток,
как отражает солнце водная бирюза.
Как мельтешат машины, сигналя в пробках.
Как замыкается кругом который год.
Август задумчив. В бетонном лесу коробок
он завершает свой методичный ход.